El campo del Brujo.

Cierro lo ojos y

me encuentro en ese espacio.

En ese tiempo.

Allí donde mi alma era libre.

Donde yo
era sin más.

Puedo verme volando sobre cornisas,

Cruzando descalza aquella calle de tierra.

Los pies embarrados,

Peligrando cruzarme con algún cristal puntiagudo.

Me siento

sentada en el pilar de la puerta de mí casa.

Allí, donde las plantas verdes y blancas
me susurraron algunos secretos,
que han visto,

que han oído y padecido.

Allí donde embriagado forjo su alma.

Donde depresiva lloró sus hijos.

Espacio para enamorarse y perderse ella.

Donde cambio la vida por la muerte.

Me veo, volando sobre cornisas.

Practicando estragos nerviosos,

llorando a mares el abandono

Que duro poco. Un cigarro.

Siento, respiro.

Puedo oler la tierra mojada, 
oír las sirenas de una urgencia.

Puedo oler a los muertos

que me acompañan volviendo a casa.

Palpo el frío metal de la cerradura
de una puerta pequeña.

La que me daba la entrada y la salida.

La que hoy puedo sentir en el recuerdo.

Oigo los pájaros que intentó alcanzar con las manos.

Caída!

Huelo el veneno y el pánico.

Un trailer, una goma. Un hombre y una bolsa.

Veo, siento, oigo, huelo.

El campo del brujo está vivo.

Me lleno de vida
y de muertes.

Me trajo escapadas, huidas...

estancadas depresiones nocturnas.

Allí donde sólo la intimidad de mi alma siente.

Es quizás el lugar perdido,

hundido.

El lugar estancado que 
despierta en mí, la más alta de las angustias.

Porque lo pierdo. Lo olvido.