Baires.

Se va soplando polvo... tierra y barro en las comisuras de las calles. Agua en las esquinas, y baldosas sueltas que salpican. Barriales y estruendos en las fisuras de los edificios. Manchas de humedad en las paredes. Colores grises, sus tonalidades mas sonadas. Reventadas e invernales las miradas, que van sumando humo al ambiente, a esa atmosfera sucia y encantadora. Asi sirenas como gritos, asi Tangos como mascaras escondiendo las emociones. Fria hasta en el mas profundo verano, oscuras hasta con la mayor de las luces, ese Times Square sin abundancia. Algunas chapas voladas, y otros modernos calcos, reflejo de las injustcias. Algunos trenes pintados, y unos cuantos subtes varados, en exigencia del hombre pobre. Tristeza en las tortillitas de Constitucion, y algunas ventas baratas que se escucha por los vagones. Mientras, yo solo intento capturar en mi memoria cada una de las sutiles bellezas de esta ciudad. Solo se trata de vivir, esa es la historia de Baglietto. Tambien hay pibes en el cajon de Paez, y el dulce hogar de Charly, en la morada de Spinetta. Alli, donde los sueños del pais son un par de chapas y unas cuantas frasadas, alli la encontre en cenizas, en Buenos Aires, junto con unos cuantos locos baleando  para Astor.